să nu ne facem prea multe iluzii.

din viaţă plecăm

ca un ţipăt de pasăre

în zbor împuşcată

iubirea,

 cu timpul,  

se uită…

neplânse lacrimi

în urmă rămân

-fierbinţi precum  lava-n  adâncuri-

în  lucruri tăcute,

mărunte:

în cartea citită-ntr-o noapte ploioasă,

în tabloul pictat cu o zi înainte

în cana  cu  urmele buzelor  tale

în scoică cu formă ciudată

culeasă  pe plaja canadiană

în fotografia  celui iubit …